Auto-destruction Valentinienne

Pour la trentième fois je respire ce 14 février en solo. Par injustice ou par culpabilisation, cette fête Hallmark n'a pas été créée pour moi.

Soit par mégalomanie, ou effronterie centraliste-nombriliste, les amoureux ne se sont jamais bousculés à ma porte en cette journée valentinienne. Non pas que je n'ai pas eu de veine cupidonienne, mais par soucis de dignité (et je déteste que mon mascara coule quand je pleure même si ca fait "vrai"), j'ai soigneusement évité toutes les flèches qui m'ont été destinées.

M'étant amourachée mille fois de mâles impossibles, soit par leur situation maritale, psychologique, ou bien par leur géographie éloignée; le je-me-moi prédominait encore dans toutes mes relations amoureuse. Souffrir fait parti de mes plaisirs amoureux. J'aime passionnément, dans l'espoir d'être quittée et de revivre dans ma peine, et retrouver la paix du je-me-moi.

Et pourtant, d'un autre coté, je rêve d'un amour réel et tout simple. De rentrer du bureau et cuisiner un petit souper tout mignon bordé de quétaines chandelles parfumées. De m'endormir dans ses bras, et me réveiller près de lui les yeux croûtés. De faire des projets de vie, planifier des vacances kitsh à Old Orchard, vivre de tendresse et de jours paisibles.....
Jusqu'à ce que j'espère qu'il me trompe pour sentir dans son cou le parfum d'une autre, et puis retomber dans mes mélodrames redondants.

Vraiment, cette journée je vous la laisse, j'en ai plein le cul de moi même